Rocco dietro solo ai Medici, dal Rinascimento al Riinascimento. Tornando alla beffa di sabato a San Siro, dopo il duplice omicidio di Lecce ho capito che Vlahovic ha sbagliato il gol e si è fatto mangiare la pappa in capo da D’Ambrosio perché i tifosi Viola erano troppo felici. Ora attendo con ansia la denuncia del Codacons per appropriazione indebita di maglia numero 9. In questi giorni in cui finalmente penso anche ad altro oltre al calcio, dopo Firenze di notte il posto più romantico è il trippaio. Poi invento storie brevi che abbracciano un’umanità disperata, soprattutto dopo le dichiarazioni di Commisso, in cui sono il protagonista, e nelle quali mi piace uscire sconfitto come a Milano. Bella come Scarlett, anche se di Tavarnuzze, l’ho appena conosciuta in un bar di via dei Macci, l’aspetto fuori, la macchina è già aperta, quando vede la Porsche accetta subito l’invito. Metto in moto, mi atteggio, partiamo, accendo la musica: Achille Lauro. Scende e se ne va. Sono tornato in via dei Macci a vedere se beccavo il proprietario della macchina per dirgli che sente della gran musica di merda. Ho aspettato un po’ ma poi dovevo andare in piscina. Un istante dopo posso essere a Napoli, in un altra storia, nella quale mi rubano le scarpe e allora vado a Porta Nolana per ricomprarle. Che emozione ricomprare le proprie scarpe, essere lì davanti a tutte quelle scarpe, vedi le tue, inconfondibili solo per te in mezzo a tutte le altre. E una lacrima scende. Poi forse un’altra storia in cui tutti abbiamo un debole per le curvy, ma tutte le curvy che conosciamo sono single. In tutte le mie storie la colonna sonora è di Otis Redding. Perché è meglio aver sognato e aver perso a Milano, che aver sognato e aver perso a Milano, a stomaco vuoto. Mentre il Bambi non ha reagito bene come me, è nelle stesse condizioni delle star di Hollywood quando vengono paparazzate fuori forma a comprare alcolici e patatine. L’ultima storia finisce con le bucce arrotolate del pomodoro nel sugo.
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