Rimane il retrogusto amaro dei numeri di Snappo malgrado oggi si giochi, ma niente, certi pensieri mi spingono alla retorica della domanda senza risposta: dove vanno in vacanza gli scontrini? Diciamo, visto l’avvicinarsi della prima di campionato, che in Italia i bilanci si marcano a uomo, ma sui calci d’angolo Oltreoceano si marca a zona. Maglie larghe, terzi tempi, indebitamento d’ossigeno, uomo sul palo a fare proprio il palo mentre gli altri svuotano l’area di rigore. Ma oggi è più tempo di quell’havaianas che si stacca e quei momenti di vita sospesi fino al fischio d’inizio. Sto addirittura pensando di scriverci un romanzo, per ora ho solo finale (lui si butta sotto il treno per Nasdaq) e titolo (Last azione). Il Bambi mi chiede una metafora il più chiara possibile, che meglio potesse spiegare il mio distacco da questo calcio, perché lui non se ne capacita alla vigilia della nuova stagione, semplice, hanno ucciso il contatto con la passione, con i sensori di parcheggio, ma sono rincuorato che il Bambi invece usa ancora i paraurti. Lui del resto se n’è sempre fottuto delle regole e dei sensori. Per quanto riguarda il mercato adesso c’è rimasto da cedere, anzi da cedola. Visto quanti amanti del fai da te, delle riparazioni, del rifugio per l’amata quattroruote, del proprio spazio inviolabile, insomma, dell’uomo e il suo garage, hanno fatto sfacciatamente uscire allo scoperto i numeri di Snappo? Adesso però, proprio dopo quei numeri non c’è altro da dire, vi guarderò da Montmartre per capire che aria tira. O meglio, se avete acceso il deumidificatore in garage.
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