Io a Lampedusa ci sono stato, era ancora vivo Modugno, e il mare è troppo bello per andare al porto alle 3 di notte a urlare di stupri, perché la mattina presto poi devi andare al mare, quando è il momento più bello. E prima avrei dovuto scrivere l’editoriale. Tutto questo rancore con un mare così me lo spiego solo quando in un nucleo familiare rimane un caricabatterie per quattro smartphone. Da lì la fuoriuscita di rancori mai sopiti. Poi in mancanza di novità sulla cessione di Hagi al Barcellona non mi è rimasto che emozionarmi per la stretta di mano tra Trump e Kim. Oltre a dover prendere atto della mia incoerenza, ho trovato infatti sgradevoli le infradito indossate da un’americana, ma ho apprezzato molto invece il suo perizoma. Due oggetti praticamente uguali. E ancora non era niente dato che alla fine mi è sembrato di vedere un cartello con il divieto di bruciare sterpaglie e di cuocere polli in forno. Non erano nemmeno visioni mistiche, solo asfalto bollente. In questo riverbero di pensieri mi è tornato in mente quando la Beatrice dalla poppe grosse accettò di uscire con me la prima volta per andare agli Scopeti, e una volta arrivati m’impuntai per non volerlo sapere, fino a ripetere ossessivamente che non lo volevo sapere, ma mentre pensavo di non volerlo sapere, lo scoprì. Il suo grande seno.
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